Erva do campo e bicho do mar.

(post a roçar a tristeza mas, ainda assim, longe disso)

Há alturas na vida em que o sorriso é puro e ingenuamente feliz. Não conhecemos preocupações pesadas e o futuro apresenta-se certo e seguro. Depois vem, de forma bruta e em pezinhos de chumbo, the day we truly realize that nothing is for sure. Que a vida, e as suas circunstâncias, são voláteis. [E, a acrescentar à indelicadeza deste conjunto, há o péssimo timing em que ele aparece.]

Foi uma etapa delicada.
Um inverno que contou mais meses. [Já se via o vermelho encarquilhado das pétalas da Papoila.]

Esta é a história pepe-rápida da amizade entre o Nazaré e a papoila.

A Papoila precisava de ocupar o seu tempo entre as horas de estudo exacerbado. Sentia-se esvaída de planos e de entusiasmos. Era preciso cultivar mudança e novidade. Sempre achou que ajudavam a combater a solidão e a apatia... e a apatia era constante. Tinha acabado de sair de uma relação difícil, que lhe consumiu a força para lutar por mais e melhor.

Subi as escadas espiral até ao andar de cima. O director dos voluntários do Zoo (chefe, comandante, cabecilha de máfia, chulo) ostentava a sua aparência lasciva do outro lado da secretária. Eu ia, de cara quase letárgica, tentar informar-me em que área do Zoo iria trabalhar naquele dia. Pediu-me para me sentar numa cadeira a uns metros de si, para conversarmos. Sentei-me. Não vou descrever ao pormenor a forma descarada com que me abordou, nem a forma fisicamente próxima com que tentou a sua sorte no meu corpo, apenas vos digo que saí de lá o mais rápido que pude e só voltei no dia em que me foi dito que não seria mais precisa a minha ajuda. [A ajuda que ele queria não lha daria nem MORTA. ARGH! Nojo. Nojo. Nojo. Nojo.]

Não voltei a ver o Nazaré.

Tenho saudades das horas na sua companhia. Do vento da Primavera, frio e virgem, a bater-me nas pernas, no peito e na cara; a arrepiar-lhe a barbatana e o focinho quando se arriscava à tona. Do esguicho de água a jorrar para a minha roupa, como repuxo de jardim. De lhe aquecer a comida, de a preparar nas seringas-gigantes com que o alimentávamos, de lhe passar a mão pela barriga. De lhe puxar o peixe morto pelo fio (na esperança de ele o comer). Tenho saudades de lhe contar a frequência respiratória e do sol a esvanecer do outro lado do aquário. De o ver apenas com a luz dos holofotes. Tenho saudades de me confundir e tratá-lo por Ela (há uma qualquer contradição em uma baleia ser do sexo masculino). Tenho saudades.

O Nazaré vai viver para os states.

Vejam-no aqui e aqui.

Papoila

a ilusão

Bolonha.
A ideia era boa mas inexequível em Medicina, particularmente quando regentes (velhos, arrogantes, emproados, presumidos e altaneiros) se recobrem de ideias estanques, intrépidas e imutáveis. Quando, num processo que luta pela integração programática entre as várias cadeiras, se nota pretensiosismo descarado em manter o seu quintal tal como estava, é impossível atingir o objectivo. Não se enxerga disponibilidade nem vontade de diálogo entre cadeiras pertencentes ao mesmo módulo… já para não falar das antinomias metodológicas.

Papoila

[ ] | / _ que sempre está presente

It's never over,
My kingdom for a kiss upon her shoulder...
It's never over,
All my riches for her smiles when I slept so soft against her...
It's never over,
All my blood for the sweetness of her laughter...

Jeff Buckley

Estou a teu lado. Os nossos dedos cruzam-se a medo. Cruzam-se a medo mas ficam seguros, meu amor, que a certeza que encontro na delicadeza do teu toque (e do meu braço na tua cintura) não permitem terramotos.

Papoila

No need for a title

Ela sabe. Conhece o sorriso que desperta sempre a sua pergunta embaraçada "que foi?", a mão carinhosa a cobrir o ouvido que dói, os mimos que atrasam arrumações e saídas, a incapacidade de recusar, o medo de magoar e o constante baixar de cabeça cada vez que falha. Conhece até todas as falhas, os atrasos e os adiamentos, as frases mal construídas e colocadas, a ausência do toque em alturas frágeis, a imaturidade do sistema autónomo ou as pequenas informações ocultadas. Ela sabe disso tudo. E, com tudo muito bem misturado e digerido, ela quer ficar aqui. Com as lágrimas a secarem no rosto e os cabelos despenteados. Porque sou eu quem acabará por lhe beber as lágrimas e sou eu que mergulha os dedos pela cabeleira acima e os deixo assim. E gostamo-nos.

Orquídea

Informáticas, Excursões e Afins

Desculpa esta ausência que não foi nem programada nem apreciada. Assim que a vontade de publicar neste blog cresceu, veio o problema do portátil que, felizmente, resolveu-se em relativamente pouco tempo. Estou de volta!
Porque este blog não será só teu. Tem dois nomes e cada um pesa o mesmo.
Na altura que fiquei sem portátil, quis ter feito este post:

Hoje andei pela baixa da capital sozinha. A falta deste hábito levou-me a sentir algum embaraço em não saber bem para onde ir, o que fazer e como não parecer completamente perdida enquanto faço tempo para encontrar companhia. Acabei a prolongar os meus minutos a ver esta maravilhosa exposição...E pensei para mim... Isto talvez cumprisse o seu papel de criatura assustadora se não tivesse como fundo uma loja da Massimo Dutti. E depois vi isto......e pensei, entre risadas mentais (por saber que, enfim, era um pensamento irrelevante e que poucas pessoas saberiam/quereriam saber disso), isto não está nada anatomicamente correcto.
Parece que isto de ver estas coisas muuuito devagar faz efectivamente o tempo andar um bocadinho mais para a frente...

Vieram-me mais posts à cabeça durante esta pausa dolorosa, mas visto que este era o único que tinha uma referência visual que me fez guardá-lo para mais tarde, vai ser o único que será escrito por agora. Os restantes hão-de surgir e serão muito melhores! Verdade verdadinha! E, possivelmente, hão-de vir já já a seguir...

Orquídea

Rufus

Nada como regressar a casa, perdão, ao blog com esta voz de fundo...

In My Arms - Rufus Wainwright

Orquídea

Post-it musical #9

'Just for now', Imogen Heap
Aqui

Sneezy

Papoila