A Portuguesa

Tive a oportunidade de a ver ao vivo, junto a um rio, num concerto com meia dúzia de velhotes. Era pequenina mas já gostava muito. E lembro-me da tristeza quando o concerto acabou e reparei que não tinha sido cantada a minha preferida. Tive, no entanto, direito a autógrafo personalizado e aquele sorriso de senhora avó, muito diferente do da capa do CD.

Temos boa música tradicional. O problema é que não conhecemos grande parte.

Aí senhor das furnas
Que escuro vai dentro de nós
Rezar o terço ao fim da tarde
Só para espantar a solidão
Rogar a deus que nos guarde
Confiar-lhe o destino na mão

Que adianta saber as marés
Os frutos e as sementeiras
Tratar por tu os ofícios
Entender o suão e os animais
Falar o dialecto da terra
Conhecer-lhe o corpo pelos sinais

E do resto entender mal
Soletrar assinar em cruz
Não ver os vultos furtivos
Que nos tramam por trás da luz

Aí senhor das furnas
Que escuro vai dentro de nós
A gente morre logo ao nascer
Com olhos rasos de lezítia
De boca em boca passar o saber
Com os provérbios que ficam na gíria

De que nos vale esta pureza
Sem ler fica-se pederneira
Agita-se a solidão cá no fundo
Fica-se sentado à soleiro
A ouvir os ruídos do mundo
E a entendê-los à nossa maneira

Carregar a superstição
De ser pequeno ser ninguém
E nã quebrar a tradição
Que dos nossos avós já vem

Isabel Silvestre, A gente não lê
Aqui

Papoila