Falas-me da minha pele. Alguma vez te falei da tua? De como é suave junto à clavícula (só eu sei como gosto de te beijar aí), de como tem um cheiro e uma textura tão doce atrás da orelha? Alguma vez te falei do jeito com que os meus dedos escorregam, facilmente, pela tua bochecha? Como adoro passear os meus lábios pelo teu queixo, com aquelas particularidades que ambas conhecemos, e subir para me deter uns minutos mais em cima? De como adoro, embora aproveite sempre para ripostar que 'a mim nunca ninguém me faz', massajar-te as costas. Sempre te disse que se conhecesse a dermatologista que te deixou tais cicatrizes, lhe daria uma descompostura considerável, mas a verdade é que adoro passear por elas e sentir os altinhos. Dizes-me que tenho as mãos perfeitas. Que os meus dedos são bonitos e não magricelas e tortuosos como os teus. Mas, meu amor, por mais que tente eles nunca terão a destreza que os teus têm a subir pelo meu pescoço acima e a puxarem-me de encontro a ti.Amo-te.
Enfim. Há dias em que é preciso dizê-lo.
Papoila
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