Paris, e a sua colecção interminável de pâtisseries, faz as delícias de qualquer mulher que goste de culinária (e que seja gulosa). Em cada esquina sorriem doces e bolos que fazem nascer água na boca até às pessoas mais resistentes a tentações. E, em plena época natalícia, pior ainda. Com tanto bolo irresistível até me esqueço que o café deles sabe a água lavada em borras.
Quando subimos a Torre Eiffel o jardim caduco afirmava o castanho e o verde seco como suas cores rainhas, coincidentes com a época. Quando descemos, já a neve cobria tudo de um branco celestial, diria.
Amo Rodin e o suave erotismo das suas obras. O romance embutido em cada escultura. A latente delicadeza e importância que dá ao *toque*. Uma coisa são artistas, outra é Rodin. A diferença é imperiosa.
Na Pont Neuf, ladeada por grades de ambos os lados, os amantes prendem cadeados com mensagens e juras de amor. Depois atiram a chave ao rio, e a promessa corre para o oceano.
Quando era adolescente e tomava atitudes que a minha mãe desaprovava (e que eu persistia em ter), ela dizia-me 'Ainda vais bater muito com a cabeça na parede'. E assim foi. Bendita seja a minha mãe por ter uma capacidade de ante-visão tão acurada.
Não fazer nada é uma arte, mas é uma daquelas para a qual não tenho jeito absolutamente nenhum. É, na verdade, uma grande tortura. E é por isto que hoje estou novamente a faltar à aula. Nunca vi faculdade de medicina que deixasse os seus alunos especados sem fazer nada durante tanto tempo. Hoje fiquei em casa, a estudar (e a bloggar).
Vamos a Londres!
Não acreditava que havia alguém para mim. Tinha, cá dentro, uma lista interminável de requisitos. Requisitos esses que, embora fossem poucos, sabia serem demasiado exigentes. Uma conjugação quase impossível de existir numa só pessoa, até. Por isto, nunca julguei vir a ter alguém que me fizesse verdadeiramente feliz. Alguém para quem eu olhasse e dissesse é com esta pessoa que eu quero ficar ou é por esta pessoa que eu daria a minha vida. Houve vários dias em que me senti triste e julguei que devia haver qualquer coisa de errado comigo. Todas as amigas tinham alguém... e eu olhava para eles com um pouco de desdém. Bons amigos, é certo, simpáticos, também, mas tão tão longe de corresponderem a quem eu procurava. Um dia decidi tentar. Arrisquei. Tirei a prova dos nove e envolvi-me com alguém que era bom amigo, é certo, simpático, é certo, mas longe de corresponder a quem eu procurava. E o resultado não foi positivo. Ainda me angustia pensar nesses tempos. Até que um dia, depois de me recompor, apareceu uma menina lindissima com lábios de bailarina. Que era menina mas que tinha tudo aquilo por que eu procurava... e não demorou nada até eu ficar crazy in love. Hoje ela faz de mim uma mulher tão mais feliz!
A minha menina nunca comeu uma destas. É verdade. Já estou a ver as sobrancelhas d@s nortenh@s a levantar com o choque da notícia, eu sei, também já recebi a mesma reacção quando chegou a minha primeira vez de provar uma francesinha na Invicta. E como não se pode adiar mais o colmatar desta grande falha gastronómico-cultural, nada como, antes da viagem a Paris, despedirmo-nos de Portugal num belo jantar no Porto, com muito boa companhia, a deleitar o paladar com aquele molhinho tão bom.
Tens os teus métodos.
