Altas

Em reunião a porta fechada, vinte e duas batas brancas e narizes bem apontados para o céu, discutiam doentes. Ao pescoço ostentavam os escuros estetoscópios, sinal de soberania e poder perante os impotentes das camas.

Na cama seis estava aquela velha que já nem comia nem falava. Tanto lhe pesava o leve corpo que, nas eminências, já os ossos lhe comiam a carne. Havia buracos na sua pele que há meses lutavam para fechar. Todos os prazeres lhe haviam sido roubados, nem a decência humana lhe sobrava.

Comentei ontem que talvez a morte lhe fosse resolução.

Hoje a senhora teve alta. Alta celestial. Subiu tão alto que já ninguém a apanhou.

Papoila